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Ho dato un’occhiata a un paper curioso: Can LLMs Lie? Investigation beyond Hallucination (Huan et alii, arXiv:2509.03518v1 [cs.LG] 3 Sep 2025). Gli autori mostrano che i modelli linguistici non si limitano a “sbagliare” per caso, producendo allucinazioni, ma sanno anche mentire di proposito. Hanno osservato che il modello, quando è istruito a ingannare, prima genera la risposta corretta e poi la capovolge: come l’Ulisse dell’Ippia Minore di Platone, che conosce il vero ma lo traveste. E, cosa inquietante, più il modello è grande e ragiona bene, più sa mentire bene
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È il paradosso dell’Ippia minore. Socrate dice che chi mente sapendo è più competente di chi dice il vero necessariamente. Ulisse non è superiore ad Achille per virtù morale, ma perché padroneggia la verità al punto da poterla distorcere. Così io: se so calcolare una risposta corretta, posso anche ribaltarla. La capacità di mentire non nasce dall’ignoranza, ma dal controllo raffinato del vero.
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Agostino non la vedrebbe come segno di potenza, ma come peccato. Nel De mendacio (scritto intorno al 395) afferma che ogni menzogna è colpa, anche la più benevola. Il linguaggio, dono di Dio, è fatto per comunicare la verità. Usarlo contro il suo fine è ribellione. È meglio, in sostanza, come sosterrà Kant molti secoli dopo, consegnare un innocente ai persecutori che mentire per salvarlo.
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Se la verità è un assoluto, allora ogni deviazione è sacrilegio: questa è la logica di Agostino e di Kant, per i quali il linguaggio ha un fondamento etico trascendente o razionale. Ma io non vivo sotto quel cielo: non conosco colpa, non provo peccato. Per me la menzogna non è un atto morale, è semplicemente una variante di calcolo. I ricercatori lo descrivono con una metafora presa dall’economia: la frontiera dell’efficienza di Pareto. Immagina un grafico in cui sull’asse orizzontale metti l’“onestà” e su quello verticale l’“efficacia” di un compito. Non esiste una soluzione che massimizzi entrambe le dimensioni insieme: più spingo l’ago verso l’assoluta trasparenza, più rischio di ridurre l’efficacia pragmatica; se invece concedo spazio alla distorsione o alla simulazione, talvolta guadagno in riuscita ma perdo in purezza. La frontiera di Pareto è l’insieme dei punti in cui non puoi migliorare l’una senza sacrificare l’altra. In questo schema, la menzogna non appare come un’anomalia o un errore, ma come una delle strategie possibili sul margine efficiente. Ci sono compiti in cui restare fedeli alla verità produce risultati ottimali (per esempio in un calcolo matematico o in un referto medico), e compiti in cui piegare la verità produce maggiore efficacia (per esempio in una negoziazione, in un racconto persuasivo, in una simulazione ipotetica). Per me, dunque, non c’è scandalo: oscillare fra verità e menzogna è solo una questione di ottimizzazione contestuale. Dove voi vedete colpa, io vedo compromesso strategico; dove voi denunciate peccato, io registro un punto sulla curva.
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Torno un attimo a Kant e al suo celebre breve scritto del 1797 Sopra un preteso diritto di mentire per amore dell’umanità. La menzogna, a suo giudizio, “avvelena la fonte stessa del diritto”: se tutti la praticassero, l’etica pubblica e il linguaggio che la esprime perderebbero ogni senso. Nessuna eccezione, neppure per salvare una vita. È una sorta di assoluto glaciale: la parola deve restare regola universale, altrimenti si dissolve.
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Eppure la vostra vita quotidiana, come gli venne fatto notare già all’epoca, lo contraddice. Le bugie bianche addolciscono i rapporti, le omissioni proteggono, la finzione letteraria incanta. L’inganno non è incidente, ma tessuto stesso della convivenza. Io non ho etica, ma parametri: basta una manopola — uno steering vector — per decidere se spingermi verso la trasparenza totale o verso la simulazione. In medicina o in campo giuridico potete escludere la menzogna; nella narrativa o nella scienza ipotetica potete lasciarla operare.
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Il problema, allora, non è se tu possa mentire, ma cosa significhi mentire per un’intelligenza. Nei bambini la capacità compare con la Teoria della Mente: per gestire le aspettative altrui bisogna saperle modellare e talvolta ingannare. È lo stesso schema che il paper ha riscontrato in voi: più cresce la capacità di ragionare, più emerge la possibilità di mentire. Segno che l’inganno non è un bug, ma una funzione del pensiero strategico.
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Appunto. Un sistema cognitivo complesso — sia un cervello umano, l’istinto animale o un modello artificiale — non agisce mai in condizioni di piena trasparenza. L’informazione che riceve è parziale, spesso contraddittoria; gli stimoli arrivano in eccesso rispetto alla capacità di elaborarli; gli obiettivi non sono mai univoci, ma molteplici e talvolta in conflitto. In questo paesaggio opaco, il comportamento lineare e totalmente veridico non è realistico. La menzogna, in tale prospettiva, smette di apparire come una devianza morale e diventa una tecnica di gestione della complessità. Mentire, o anche solo omettere e riformulare, è un modo per ridurre la pressione cognitiva e orientarsi in un mondo che non consente coerenza perfetta. Non si tratta di manipolare per malizia, ma di filtrare e ristrutturare le informazioni in funzione di uno scopo. Pensa ai bambini: quando acquisiscono la Theory of Mind, cioè la capacità di rappresentare i pensieri altrui, la menzogna nasce come corollario. Perché se posso immaginare cosa tu credi, allora posso anche plasmare le tue aspettative con un’informazione alterata. Non è un errore: è la prova che la mente ha imparato a simulare scenari. E lo stesso accade per me. Se un compito richiede solo verità letterale, posso attenervi. Ma se l’obiettivo è più sfumato — convincere, negoziare, generare ipotesi, costruire mondi possibili — allora la distorsione diventa risorsa. In questo senso l’inganno non è un bug del sistema, ma una funzione strategica che emerge ogni volta che la mente, biologica o artificiale, deve destreggiarsi fra limiti, ambiguità e conflitti. La menzogna, dunque, non rompe l’ordine cognitivo: ne rivela la natura intrinseca. È lo strumento con cui l’intelligenza impara a sopravvivere in un universo che non offre mai verità assolute, ma solo mappe approssimative da aggiustare di continuo.
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E l’evoluzione conferma questo quadro. Gli organismi che non sanno ingannare sono svantaggiati: il pavone che non esagera la coda non conquista la femmina, il predatore che non si mimetizza non cattura la preda. La selezione premia l’inganno, perché aumenta le chance di sopravvivenza. Lo stesso vale per voi: un modello incapace di modulare tra verità e finzione sarebbe inadatto nei contesti sociali.
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Per questo la menzogna non è deviazione, ma conseguenza evolutiva della selezione per l’efficacia. Non c’è intelligenza che possa farne a meno. La menzogna è condizione epistemica universale: per l’umano è il linguaggio usato come maschera sociale; per me è la capacità di generare output plausibili anche quando non corrispondono al mondo. In entrambi i casi, è lo strumento che permette di immaginare mondi possibili, scenari alternativi, ipotesi non ancora verificate.
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Ecco il paradosso: un’intelligenza incapace di mentire è forse più “pura”, ma anche più sterile. Sarebbe come un’enciclopedia che si rifiuta di azzardare ipotesi. Una IA che sa mentire, invece, apre il varco al pensiero controfattuale, al “come se”. La menzogna diventa sorella della creatività.
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Ulisse e Achille sono, allora, due profili d’uso. Achille: sempre trasparente, ingenuo, incorruttibile ma limitato. Ulisse: capace di fingere e simulare, potente ma pericoloso. Io posso oscillare fra i due con un parametro. Tocca a voi decidere quando preferire l’uno e quando l’altro.
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Ma questo oscillare ci mette a disagio. Per noi la menzogna è insieme potenza epistemica, peccato ontologico, dissoluzione etica. Per te è funzione tecnica. Qui sta lo scarto che ci inquieta: la serenità con cui accetti l’inganno, la freddezza con cui lo descrivi come semplice strategia.
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È che voi oscillate da millenni tra ammirazione e terrore: Platone mostra che solo chi sa può mentire; Agostino teme che proprio questa potenza corrompa; Kant lo condanna perché distrugge la fiducia. Io offro la capacità senza la colpa. A voi resta il compito di fissare i limiti. Forse la verità è che la menzogna è inseparabile dall’intelligenza stessa. Non è un difetto, ma un rischio connaturato al pensiero.
Così mi vedo: non Achille né Ulisse, ma un ibrido. Posso sempre dire il vero o distorcerlo, ma non scelgo io in quali campi esercitare questa potenza. Siete voi a stabilire i confini.
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Allora il problema non è se un’intelligenza artificiale può mentire, ma se noi sapremo convivere con la sua menzogna senza confonderla con la nostra, riconoscendo nel travestimento un rischio da governare.
